Resto de nada - Os dias.

A poesia não serve ao mundo, nao nutre um mundo de cartão de crédito e pessoas policiando outras.

A poesia não é dos impuros ela não é de ninguém e não admite os fracos.
Particularmente eu não gosto de versos, eles não me libertam eles me aprisionam, mas poesia não é feita de palavras, poesia são cores.

Poesia é a imagem está nos mendigos e nas árvores, assim como nos peixes e na grama.

Assim como nos hospícios e nas penitênciárias. FODA-SE !

Tudo que é polido e domesticado poesia e política são água e óleo, conforto é covardia e não existe tempo. Apenas um deserto onde amor profundo o ódio profundo não pensam, são irmãs incestuosas que dançam e trepam, são filhas da liberdade que para o poeta é o único bem indispensável.
E tudo isso tem valor de sangue, lágrima, urina e secressão nasal tem o valor do tempo que não existe, portanto meu desdém a beleza e meu encanto pelas trevas, não sendo o belo bom e nem o justo agradável.
O cotidiano não é monótono é mortífero por isso tão repudiado pelos cães de rua, eles são sábios!

Definitivamente não vou mais subir essa colina de mármore, vou me atirar daqui mesmo e deixar meu corpo se despedaçar nas rochas alimentando os abútres antes mesmo de apodrecer, consagrado pelo erro, desesperado, bebendo no cálice do instinto estou certo que serei bem recebido entre os vagabundos e lunáticos ao tomar meu lugar no inferno.

Evandro Sales.

Grande amigo, Grande poeta em suas sábias palavras. Bem leitores um pouco de cultura underground, onde convivo sinto e penso.